Apuntes

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Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #2994/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; Noviembre, Martes 14, Año 2017:


Honor thy Father

Las mañanas, antes hermosas, andan doliendo; el plasma repite una y otra vez a la chica cayendo del tren y ahora, tantas vueltas le dieron, que al final parece que va a terminar por "ser su culpa"; un pasquín sobre la mesa da editorial a la carta de turno, mentira, mentira, mentira,... Plata. En el mareo entre una cosa y otra, muerte, choques, borrachos, discursos, discursos de sabiondos, cuerpos que van al vender de la publicidad, atraviesa como espada al transe una voz: "Este es el mejor mate del día" -hay mucho silencio, es lindo, si.- (se debe responder, anque' mentir, nadie tiene la culpa de la calesita ajena) "¡Qué silencio! lastima. Yo escucho al silencio; no te puedo escuchar a vos, pero escucho el silencio." ...y la poesía fluye ahí, en la simpleza de unas manos poniendo yerba, acomodando la bombilla, y un suave dolor, una melancolía sin más. Todavía algunos pueden criticar, juzgar una vida (perdida o resistiendo) ¿cuál es el tupé? son pedazos de cosas que hacen a un todo que creemos comprender, dar nota o sentencia pero ni la misma puede, y 80 años son un aleph. "Leoncio, ya saldrá un tiro pal' lado de la justicia", repite y repite. No lo vamos a escuchar papá, no es como tu silencio... y es como el silencio, el de los "justos" modernos. 


////FIN DE LA ANOTACIÓN////



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