(Sin título en particular)

Posted on 13:23 by Tres Libras | 0 comentarios

...apuñalado por mis gustos, Ellos “matándome consideradamente, y consideradamente matándome,... y matándome, consideradamente”. SER más de uno mismo para evitarlo (al menos palearlo), que no es ser alguien más, no es falsear; Ser,... más, -alguien más de los de mí mismo-, los de dentro de mí (cientos), los que ocupan el endeble caparazón. ¿cuál será el menos peligroso? ¿para uno, para los otros? ¿para Vos? ¿cuál más de mí mismo, más te gusta? y, qué importa,... de todas formas, todo termina apuñalado por una cosa u otra; la palabra “FIN” no escapa a ninguna película o novela, camino, ni a este divague, ¿cuántos continuará sin sentido, ya habremos cosechado antes del “The End”? YO, sólo escribo por escribir, y, pregunto por preguntar sabiendo; ya lo dije: “divague”. alguien se divertirá, alguien se verá reflejado, alguien tomará nota, alguien ignorará, alguien reirá, llorará o siquiera nada de nada; como si fuera una obra (tampoco escapan a la palabra -Fin-).

tragedia y comedia, según los griegos antiguos, son indivisibles; se disparan a la cabeza, se Aman, se entrelazan llenas de libido, comparten la fosa, y así forman el teatro. en la diversión, en el total (la vida misma es un escenario) hay algo, entonces, de dulce, de creador, de agrio y de asesino. “un Alma por un Alma”, crisálidas hervidas para finos cortes de seda, suaves, suaves; no habrá mariposas, pero suave y elegante y confortable tela para el goce de otras ánimas. un elefante muerto, toneladas mutiladas desplomadas en el pasto (si al menos lo comieran); teclas con el peso más indicado al mejor sonido y displicencia gracias al marfil (las cadencias no se comen, no). es que nada asusta a las bestias, en cadáveres las convierte su miopía de gigantes, son confiadas, son confiadas como lo bello, como las mariposas; carne inservible, estallido, nube inmensa de polvo, sonata en MI menor para piano y escucharla recostados sobre esa cara sábana; sublime “tragedia y comedia”. ¿ven? los placeres son sicarios siempre de algo; es irreversible.

si fuera práctico a todo esto, dejaría de escribir; si asimilara mi saber que lo inútil es inútil, me desintegraría. las causas, ellas me empujan, por ellas con ellas camino en círculos a sabiendas de ello. la escritura es un lenguaje inocuo, dijo Alejandra y se desintegró; nada escapa a la palabra que todo lo culmina y que todo lo renueva. es un gusto la escritura, gusto y causa-cause, lo era de ella, lo es mío, y de algunos de ustedes; es un gusto: apuñala consideradamente. muere Magia para más Magia nacer, el eterno espiral psicópata serial de los tiempos; no puede ser de otro modo, pilares y pilares que sostienen estructuras edificadas sin remedio por eones, es demasiado peso empujando la puerta como para mantenerla cerrada. bien calculado avanza el Universo, perfecto, me supera, y así está bien: causa-cause-causa y efecto; más Magia. lo sé, lo sé, lo sé; aplicar, ejecutar la experiencia es el brete en medio de esta sopa de letras. como tantos antes que Yo, lo sé; como tantos luego, como tantos durante. HACER, Hacer antes del Fin, “he ahí la cuestión”.  

se borra la historia mientras la redacto y la redacto con pasión, lloran las paginas quemadas de ayer, llorarán las de hoy mañana. se eleva el Sol, y ciego, retó otra vez mi ignorancia; gano y vuelvo a ver, consciente de que recomenzará la lucha, pasando las horas que van disminuyendo la nitidez al iris, con lo creído sabido. cada amanecer debo probar lo especial en mí. ya no sé si es tan cierto que no hay escapatoria a -esa determinante palabra-, ya no sé qué tanto sé,... es que, mis gustos me apuñalan, sepan disculpar. dulce, creador, agrio y asesino, belleza corrompida para/por otra belleza; la bestia ebria de confianza, aunque sin colmillos, algo entiende:



...hubiera sido más simple escribir que te necesito, que nada sé en realidad, que soy vulgar, que solamente voy disperso por el sendero de tu ausencia en esta tarde arisca. #3libras



Photo by Gregory Colbert

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