Alejado de los excesos, Dioniso es nada. Se elevan los buitres, derrapan las hadas, su cuerpo se pudre: La rapiña está servida. Penan los locos, festejan los cuerdos, las ninfas se mudan de bosque. Su mirar, triste, contempla nubes tormentosas que ocultan los rayos de Sol que podrían secar sus heridas, no precipitan las alturas para limpiar su pelo revuelto de cisnes negros, solo cae una limosna de bruma que empuja la ceguera: El cielo también le ha dado la espalda. Sacerdotes, insignias, generales, sabios, eruditos, literatos, hombres y mujeres simples, animales, mar y montaña, dioses paganos, héroes, amazonas, vírgenes de dudosa limpidez, niegan haberlo conocido. Sin Éxtasis es nada, y ante el tiempo, la nada, nada cambia, solo desaparece en nada. Venido a la tierra se muere a pedazos, de a poco, lento-lento, por preferir un solo corazón al millón que guarda bajo su pecho en yagas. ¿Quién aprecia su sacrificio? ¿Quién graba en piedra su valiente rebeldía? Devenido a una oscura cueva, nadie podrá ver como se le caen uno a uno los dedos. Llora sangre verde, Dioniso, y su amor no llega; ya no puede blandir espada para defenderse de las sombras libertinas, llora, llora porque antes lo supieron disfrutar, ahora solo quieren torturarlo. Fantasmas hacen troqueles en su espalda con sus uñas, sus gritos revientan los tímpanos que solían disfrutar de los jadeos. Ha perdido su poder, no hay vino, marchitan las uvas que su mano toca; está maldito en capricho, inmóvil al punto suicida, las campanadas de una nueva era lo dejan detrás, lo reemplazan por no cumplir sus tareas. Una congregación de ratas, hijas de la peste, vela el perecer de la deidad enamorada de la Luna. Muere de hambre, muere de hambre. No se entiende, ¡hasta los lobos dejan de adorarla para alimentarse! Llora Dioniso, ya nada tiene de Lobo,... (Y Duda:) ¿Ni siquiera es real su luna? ... 3libras.