"Lit"

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Todas las cosas que he tenido en mi vida, jamás han nacido de parto natural ni han cumplido del todo cómodamente su función principal. Así te puedo contar de mi primera bicicleta a la que no se le adaptaban bien las rueditas dejándome lejos del paso de mis amigos, o mi último auto al cual no le sentaba bien el GNC y le fallaba el arranque por un problema en la bomba de nafta. Algo así como un castigo de otro mundo ha sido cada posesión, cada anhelo llegó pero, como en esas malas películas de terror de genios psicópatas, con una moraleja odiosa o un pseudo castigo no sé por qué luego del chasquido de dedos; NUNCA nada me resultó directo y sin problemas para morir su vida útil y se acabó. Hasta hoy podría enumerar, podría decir que el móvil que tengo a mi izquierda, es una belleza pero no es bueno cargando batería ni dura nada desenchufado, si ¡desde ya! adivinaste, está enchufado ahora, es un maldito yonki’ del 220v. 

A sabiendas de esto y aunque, a través del cristal siguen apareciendo deseos que, como una tormenta de mil dioses, lo golpean pero no lo rompen, el fuego baila del lado equivocado; y hablando de romper, todo aquello que no surgió del modo que contaba, lo arruiné, si, lo arruiné como para cumplir el designio, como que nada puede en esta (mi) vida ir por el camino recto; es de locos. 

Todos quieren ponerse el traje de Superman y salir a rescatar al mundo, yo siempre preferí los lentes de Clark Kent, de esa forma alguien más podría salvarlo de manera efectiva, tener quizá mejor batería en su celular; nadie jamás pudo salvar el mundo, se sabe, pero todos los hombres nacemos con ese deseo, lamentablemente mi pragmatismo me lleva a buscar una mejor opción que mi persona, tranquilo que es igualmente decepcionante y agrio, ¿quién dijo que lavarse las manos es satisfactorio? 

Las flores más hermosas son las que más cuestan florecer y que más rápido se degradan, es paradójico pero en su momento de mayor esplendor cae el primer pétalo, y el segundo, y así hasta morir de belleza, es una buena forma de morir: "de belleza"; el consuelo del tonto en el caso es que quizá por eso nada me vino directo, o duró mucho: Eran flores realmente bellas. En algo hay que creer. 

Soy hijo de una generación que no hizo bien los deberes y nos dejó un llano en todas las asignaturas, así vagamos confundidos e insatisfechos, somos adictos a ese malvenir de la bicicleta y sus rueditas; "a los predestinados al laberinto" decía Nietzsche, supongo que nos hablaba a nosotros, los que nos siguen son apáticos, fríos, individuales, pero directos y quizá más felices, si es que esa palabra la registra su vocabulario, ahora todo se dice distinto, Lit.   

¿Qué hacer siendo la Corea del Centro en un mundo que se disputan dos grupos etarios? El anterior ocupa puestos importantes y toma decisiones, el siguiente va con el curso de los acontecimientos adaptado, adaptándose. Pero esto tenía que ver con mis deseos, aun siendo tan mal escritor puedo unir las cuestiones, la frase es simple: "No tengo Derecho"; no, es rotundo pero "aceptar" lastima menos, duele de todas maneras como un clavo en la sien pero de la otra forma a ese sufrir se le suma un aislamiento, el sistema te centrifuga o te señala con el dedo hasta obligarte a correr bien lejos y esconderte; ninguna de esas dos partes me va a brindar su derecho a duda. No puedo gritar a todos los vientos que tal o cual cosa me quiebra las piernas, la moral, lo que creía indispensable, fundamental, el suelo no es firme y todo se ha relativizado, o afirmás con la cabeza gacha o sos "el mal".

Así este cuento victimizante’ del muchacho y su auto que no arranca bien, ese que no quiere la capa porque le enseñaron que no es malo que lo haga alguien mejor, no tiene un final feliz, no tiene un final ni un remate en sí, porque al chico no tan chico le dicen que no sabe nada, que hacerse cargo aunque no sepa es "Compromiso", es "Mérito", y debe aprender más, que lo que creía tendencia ahora es orientación, lo que concibe no aceptable es comprensible o,.. es comprensible, debe quemar sus naves para construir puentes y negociar la prisión preventiva dictada a su "anticuado" sentir, pensar y creer, debe esconderse al oscuro a pitar y pensar diferentes soluciones a problemas que nunca le mostró el manual o creía relatos mórbidos de novelas de ficción; onanizar’ sus deseos y asentir los de moda. Es horriblemente redundante, o es justicia poética dependiendo quien lo lea, porque así "te acompaño en sentimiento" o "todo esto apesta de retrógrado". Es redundante...... ¿Ya lo dije? Todas las cosas que he tenido en mi vida, jamás han cumplido fácil su función... Ni los tiempos ni las ideas.




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Posted on 6:09 by 3libras | 1 comentarios

«Soy el tipo atado
junto a la ventana
»


...Y no estaba dentro de ese jarrón con flores de plástico, ni en el vaso lleno de burbujas solitario sobre la mesa, en la tormenta eléctrica de un verano para el olvido, ni los techos emparchados de un barrio a medio progresar; en las cabezas gachas de que algo no salió como se esperaba, en esa humedad, en sus aromas corruptos, sus formas para el olvido, ni lo inevitable de cruzar el puente roto.

Junté sus piezas para generar otro sentimiento, pero no encontré, tampoco, la esencia que las hacía funcionar; no en cada distancia, ni en los apáticos rostros que traman nuevas mentiras, en lo inútil de la lucidez cuando todo es nebuloso, y ¿cuánto más extraño podría ponerse todo, con el corazón a medio romper?

No, ya no estaba en aquellos ojos uva tercos de esperanza, en las manos que abandonaba el calor, en el negro del nunca más ni la pasión ahogada bajo las aguas del tiempo: Los malditos recuerdos. En las abstractas diferencias, lo concreto de las cenizas, ni en lo profano de terminar el trabajo de la Muerte.

No estará en vos, en mí, y ellos pronto también lo sabrán.


...Sólo persiste en la Sed; un "Adiós" sofocando el eco de un "Hola" que no volverá, y esta telaraña de necesidades.





Julio del 93

Posted on 22:10 by 3libras | 0 comentarios

Mi abuela lo resolvía todo con una varita, ella enseguida encontraba una y hacía ponderar el orden; la usaba para espantar algún perro que podía romperle las plantas, amenazaba a los nenes que iban con una gomera tratando de matar palomas, y me defendía de los enemigos típicos e infaltables (siempre tan problemático) del barrio, esos chicos más grandotes y que por edad gustan demostrar poder con los más pequeños y peor si esos pequeños son irreverentes; la abuela tenía mucho trabajo, dentro y fuera de casa. Sabía muy bien como imponerse entre las mujeres y hombres, frenaba las peleas entre mi vieja y mi hermana, entre mi vieja y mi viejo, entre mi vieja y sus hermanas ¿siempre mi vieja en los conflictos, no? ...pero también gritos en soledad, llamaba al silencio, todo con un simple gesto: Una Dama con mucho poder; mas como los contrastes le dan nombre a la vida, la abuela cocinaba para todos, pero no comía en la misma mesa con nosotros, no se sentaba en la cabecera como tendría que ser, lo hacía en un lugarcito en la cocina, yo la podía ver si estiraba el cuello, pensando quién sabe en qué, callada,
con temple y algo de tristeza, nunca perdió el humor, pero, supongo, los años nos van trayendo más y más gris,
y no sólo en el pelo.

Siempre estoy buscando una varita, pero nunca se parecen a las que ella usaba, quizá la esté buscando a ella, cosa que condenaría la acción a imposible, o quizá esté buscando resolver cosas. 


Leonardo Minotti


SmartBoys

Posted on 19:09 by 3libras | 5 comentarios

«Escrito está -les dijo: 
“Han convertido la casa de mi padre en una cueva de ladrones"»
Mateo 21:12


Buscando la inspiración en envases sucios ya vacíos, en pensamientos que ahora parecen de otro, un candado puesto en un armario subastado a, quizá, el PORvenir; las drogas viejas que puede un viejo sólo usar, información que es más hoy un problema que una ayuda, silencios habituales a los que nos tuvimos que acostumbrar para no ir a la guerra que quedan pocos valientes ya para eso; una, diez, cien tendencias que pasaron sin que lo notáramos en tiempo record, los nuevos tiempos record, una montaña rusa y puede que ahora estemos de cabeza pero no lo sé. 

Perdiendo la inspiración, perdiendo y buscando, Buscar y Destruir, "el mérito", cuadros torcidos llenos del polvo que seremos también y una tormenta eléctrica perfecta muestra más belleza que un plasma, éxtasis en cosas que se dejaron de notar, ausencia, el dulce poema 'old school' de gritar contra los barrotes y esos empleados detrás del mostrador apuntando con un arma a su compañero en sana competencia,... sonríen mientras, todos sonreímos apuntándonos con las mejores armas que pudimos encontrar o nos hicieron creer; lluvia de estrellas tristes 'on streaming' y es salir a verlas, salir,... están muy solas así, pero no, agorafobia ociosa, como en búnkers anti atómicos del siglo pasado en este siglo y conectados todo el rato a todo y a nadie ¡vayamos por toda esa gran nada! abandonemos las últimas Almas del tacto, la vista, el olfato, los oídos, que sé que pocos ven el ritmo de las comas y ha dejado de importar también; los pensamientos de todos en pocos caracteres mal redactados, pobres discursos demago-altruistas, fotos de comida, mascotas, viajes, falsas caras retocadas, pero no sirven para marcar un libro, y también sé que esta referencia dentro de poco no se va a entender. 

Inspiración mientras todo está siendo digitalizado, pero la Esencia no se va a dejar, y qué luego? Naturaleza, Mar, Montaña y el Cielo siempre encima, grises construcciones cada vez más altas demostrando lo magníficos que podemos ser tragándose todo aquello, todo rápido, no se puede contemplar y vamos a por más porque nunca alcanza; el botón del fin del Mundo en cada casa, el rayo desintegrador, borramos al que no queremos, aprobamos lo que creemos que somos libres de elegir e ignoramos lo que da miedo porque no lo entendemos, todo al baile de un simple dedo que también acusa sin consecuencia a todo y todos; héroes de cartón, las multitudes se miden por "visitas", suscripciones, "seguidores", por click; nuevas palabras, viejas palabras que se han modificado en significado significante significancia', y palabras prohibidas también, la gestapo del lenguaje pero un "te comprendo", no, no sabemos qué hacer con él. 

Buscándote, todo está expuesto pero corre el terror a exponerse realmente, contradicciones que siempre van a estar, "kill your idol" la suerte se llevó a mis maestros antes de sufrir ser condenados en plena pasión vox populi y poca evidencia por molestos o para demostrar que se puede fácil, todo es fácil, no? pero por qué entonces seguimos necesitando un abrazo y estamos en el mismo frío lugar aún cada vez más frío y distante, ignorantes, sedados, enjaulados, peleados; solucionar lo complejo salteando lo básico, niños genios frenéticos al volante, "chicos listos" y... ¡BASTA! todo esto no va a ayudar a inspirarme. De todas formas, ¿quién querría leer a un avejentado 
animal de los bosques? 





Apuntes

Posted on 21:58 by 3libras | 0 comentarios

Bitácora desde el Asilo/3libras: Día #2994/Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina; Noviembre, Martes 14, Año 2017:


Honor thy Father

Las mañanas, antes hermosas, andan doliendo; el plasma repite una y otra vez a la chica cayendo del tren y ahora, tantas vueltas le dieron, que al final parece que va a terminar por "ser su culpa"; un pasquín sobre la mesa da editorial a la carta de turno, mentira, mentira, mentira,... Plata. En el mareo entre una cosa y otra, muerte, choques, borrachos, discursos, discursos de sabiondos, cuerpos que van al vender de la publicidad, atraviesa como espada al transe una voz: "Este es el mejor mate del día" -hay mucho silencio, es lindo, si.- (se debe responder, anque' mentir, nadie tiene la culpa de la calesita ajena) "¡Qué silencio! lastima. Yo escucho al silencio; no te puedo escuchar a vos, pero escucho el silencio." ...y la poesía fluye ahí, en la simpleza de unas manos poniendo yerba, acomodando la bombilla, y un suave dolor, una melancolía sin más. Todavía algunos pueden criticar, juzgar una vida (perdida o resistiendo) ¿cuál es el tupé? son pedazos de cosas que hacen a un todo que creemos comprender, dar nota o sentencia pero ni la misma puede, y 80 años son un aleph. "Leoncio, ya saldrá un tiro pal' lado de la justicia", repite y repite. No lo vamos a escuchar papá, no es como tu silencio... y es como el silencio, el de los "justos" modernos. 


////FIN DE LA ANOTACIÓN////



Tiempo de Gracia

Posted on 1:41 by 3libras | 0 comentarios

Caminé sobre el Océano para limpiar la sangre de mis pies, sin amarres ni excusas, en un Mundo de Sombras; busco retornar mi Alma a la montaña, este viaje es a través de la mente, la tierra tiembla y se balancea… El Dios de la razón me quiere, cuan grandes son sus mentiras. 



Anemia

Posted on 22:04 by 3libras | 0 comentarios

Triste, triste al lado tuyo, los planetas, las estrellas y cometas, la respiración, el aire artificial, entera una visión del mundo, los abismos programados, calculados, y montañas de números, triste, triste al lado tuyo. Al lado tuyo, triste, triste el Mar en una imagen diferida, el cielo de cortinas, las manchas en la vista, los días que sepultan horas que sepultan días para nada, tumbas escritas, gritos en lo escrito, todo escrito-no hay voces: todo ha sido escrito, lágrimas icónicas, sonrisas de cartón, y, aquel viejo aullido, triste, triste al lado tuyo. Convenientes formas del pensar, la jaula se dio vuelta y el Animal quedo por fuera... pero, triste, nada hace. Elegir cuál verde es más "hermoso", no tan verde, más frío, no tan frío, mejor le quitamos TODO el color, y ante esos rostros monocromáticos que no son rostros ¿Cómo te voy a reconocer? Verdad que NADA es Verdad, Verdad sintética, Mentira, triste, triste al lado tuyo. 



Magma.

Posted on 21:58 by 3libras | 0 comentarios

esquivándole los ojos
a una mañana en la que sentí 
sería la última vez.


donde se ocultan las cosas sin sentido y el poder que les hemos dado, bailan estas nuevas épocas; un nido oval estéril el cual nada desprenderá,... e igual esperamos. fruto inútil, no serás alimento, no serás semilla o futuro; llovemos a pesar, con empeño, nuestras "sabidurías": compartimos pan de hambre, con orgullo ignorante lo compartimos. cuál obra darán punta los destinos a estas alturas, un filo de alivio, conclusión, si no importamos de la forma, cualquiera, en que nos vean. y el dedo ahí, lejos de ayudarnos, en el atril, anular de los dioses del Fuego falso, conserva la capa, señala su razón al sin razón con éxito y, en altruismos de razón, congenia con los suyos. hay aplausos y risas de pesadilla. el impugno titán que el hombre ha creado de sus quimeras y creencias de conocimiento y progreso, el nuevo mesías, que nada produce, vomita más mesías que nada producen en mandalas interminables que cubren los cielos. la Noche se ha posado eterna y quema como el Sol del mediodía; pero no se acaba la función, se abren más y más inútiles aristas, el narrador atrapado en medio, testigo impotente del horror, ve llegar la hora, ya nadie escuchará o creerá sus relatos, debe dejar caer la pesada corona; un simple vacuo eslabón más que desaparecerá por mal propio en bien de un todo. ¡estalla! para que nazca aquel realmente fértil, hemos fracasado ¡explota! explota de una buena vez y desnuda el orbe, la página en blanco mostrará el buen camino, explota y quítanos del medio, barre el desastre de nuestro trazo que ya ha sido, da por igual supuestos intrascendentes y destacados supuestos, nuestro momento desaprovechado tiene que acabar ¡explota!... los ciclos muestran extinción, purga ahora. la montaña debe rugir, es tiempo del León, los Lobos deben morir. #3libras. 




Volver

Posted on 19:50 by 3libras | 5 comentarios

"...febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra."


..."quisiera darte eso que tanto anhelás". y ahí,  hablando en imperativos, sin esa intención, significamos lo imposible, ya ponemos un obstáculo casi insondable; generamos lo antagónico. el lenguaje es un mundo de contradicciones: queriendo decir algo, en muchas oportunidades, decimos lo opuesto, se lee, se escucha al revés. meterse en esa jungla es peligroso, por eso, a veces me gustaría borrar mis textos..:


he vuelto. he vuelto como Sísifo, pero pensando, terco, que la roca esta vez quedará en la cima. como un hipócrita que le reza al dios aspirina que atiende, y sólo le recurre de ultimátum, en la sala de emergencias. como todos de vez en vez, la piedra quema en la mano de hasta el más agnóstico. como un cobarde, he vuelto.

he vuelto del borde del mundo, de cada mundo, el borde del solitario y floreciente universo, "es triste y no es triste" que una lágrima no le signifique nada, ríos podríamos crear en este instante: al ahogo, no podremos flotar, ¡no nos salvará! pero no lo dejaría hacerlo -el caos es justo.-; al borde de decirte que ya no llores, al borde de dejarlo a tu juicio, de obligarte, al borde de todas las posibilidades y la locura entre ellas, y tal vez... 
ni eso porque ¿quién soy?

he vuelto, este es un pueblo desbordado de comprensión, hordas de sabios tomando nota de sabios que toman nota de sabios y ninguno aún puede decirnos el "por qué"; desbordados falsos sabios y más de lo mismo. papel carbónico bajo un único día, cambian los obituarios y el diario no me conoce, no te conoce, no nos conoce, no frena, no le importamos; no, frena: desbordado y, ¿por qué? tan poco tiempo y al obituario, ahí le importaré y tan poco tiempo pero tantos "por qué"; me niego a preguntarte, tendrías que presentirlo, al borde de pensar que lo hiciste y por eso no te he podido encontrar más en ninguna esquina. he vuelto casi al final, desbordado de INcomprensión.

he vuelto con menos y más de lo que tenía, la bolsa se rompió en el camino pero también pude recolectar otras cosas. lejos, al fondo de un frasco descansaba la tranquilidad sustentosa, como al fondo de cada plano al que escupía letras; ahora la Isla sobre la que poso mis pies, es distinta. he vuelto al fondo de mí, y ahí, en el fondo, algo no funciona bien, algo no funciona bien en el fondo de toda cosa si buscamos insidiosos; cuando se planta la imperfección (mínima) no podemos dejar de verla tapando ese otro fondo que, es, tan, pero tan, bello: en el fondo nos gusta, de orgullosos, tapar lo que (creemos) brilla más que nosotros. nos gusta estar al fondo manchando. con buenas intenciones destruimos; en el fondo somos destructores por naturaleza, ¿y qué?... no veo a nadie sorprendido de ello.

un cobarde ha vuelto, simplemente ha vuelto: era un cobarde buscando respuestas. he vuelto, puede que por el vértigo y un tanto menos por lo atinado (no lo sé). poco ha cambiado más que ya no ejecuto el Ritual como siempre; no es carnal este asunto, no es una fuerza de la naturaleza, no es una tormenta (im)Perfecta, es cálculo: he vuelto para calcular cuánto más podré seguir con esto que estoy forzando a salir con cálculos. he vuelto, he sido un hipócrita, he estado al borde, al fondo destruyendo con buenas intenciones, en el hueco sustentoso escupiendo palabras y pastillas. he vuelto,... ¿he vuelto?


quizás nunca nadie se va del todo, quizás todos están acá conmigo; quizás no, porque nada vuelve igual. a esta altura, lejano, viejo, algo ciego, quizás ya no importe de dónde o cómo es ese Volver; simplemente es volver, y, a pesar de, con la fuerza de mi irreversible indómito: si, he vuelto. #3libras.



...Shhh...

Posted on 19:33 by 3libras | 1 comentarios

"don't need your sympathy
I just want for this Silence
to stop killing me."

-Machine Head, Deafening Silence


...y por último, no quedaron aullidos, sólo silencio. silencio por encima, por debajo, silencio ocupando todo el espacio. silencio interno como un hueco hasta el nervio, silencio externo de "gestión", silencio en estas páginas, en cada página; preso en la jaula del Silencio. increíble, cala fuerte como una puñalada, rompe los tímpanos más que cada grito juntos todos los gritos en un grito de caer y, aún es... "increíble" -miro al abismo, maravillado, no digo, porque ahora, no hay nada más en silencio, que mis palabras. a lo lejos, por entre o encima o al costado, ella baila en cada cosa que incendia y nada puedo hacer, se está muriendo pero quiere matar todo a su paso, nunca le gustó estar sola; egoísta y paralizante silencio que dictas sus días al seguir, perfectos, en pura displicencia, la siguiente cabeza queda a centímetros del arma pero, morirá todo primero y, finalmente, no habrá testigos de su último suspiro: silencio, irónico silencio; silencio de despedida anticipada en amargo aroma, aunque ¡tan! bello. belleza del silencio cruel, tortura el corazón aunque, en silencio, uno no puede dejar de admirar su perfecto sadismo. ¿qué hacer mas si no se puede decir u oír? Shhhh,... y a esperar más, no más que Nada. NO, no más esperar. #3libras.

 
 "Silence III" by Fadil Olcay

A UN MILLÓN DE AÑOS LUZ, tal vez...

Posted on 21:10 by 3libras | 0 comentarios

el poder en lo incorrecto, poder lo correcto y lo no correcto. correcto o incorrecto son conceptos, dormir en una cama de clavos es saber de más conceptos, creer saber de más: ignorancia. ¿cómo disipamos estas nuevas nubes, nuevas viejas nubes? las criaturas encantadas en el corral, acorraladas en el orden del caos con etiqueta, que traía caos el orden cuando era, era un desorden ordenado particularmente a direcciones "sin fines de lucro", y parece que hoy se compra la "Idea", las direcciones distorsionadas y vagabundas, se construía antes la Idea nutrida de la turbulencia, el pago sólo era tolerarla, NO hay ideas por consiguiente por no existir rastro de remolinos desinteresados ni tolerancia. esa maldición del "precio a pagar", no deja de haber precio a y para en/el todo, gratis es un costo también,... pagar pagar pagar pagar, sumas-restas, lo exacto y volvemos a lo mismo de que ya no existe el hábitat para dejar correr en libertar las quimeras, y,... a prisión con ellas. un Silencio que a veces asusta, que, de a poco, ya no, y eso asusta más; el éxodo de las voces, la pena en dejarlas a la suerte de "los otros",... pero, es Irremediable, ¿es o NO es? cuando se delega el orgullo, ahí, ahí es cuando el abismo se torna llano y con su nueva convexidad pierde las cuerdas y no hay melodías, ni disonancias, ni arpegios ni acordes; Silencio,.... ésto, no, ésto no es más que lo que dicta el Silencio y, esas, las viejas nuevas nubes me dicen, esas, las que aún se hacen oír, susurran: "así no era tu fin del mundo". #3libras





III.

Posted on 21:11 by 3libras | 2 comentarios

de antologías incongruentes: III.



"El escriba ha desaparecido
Señaló el sitio vacío
donde los muertos se divierten (...)"
Arturo Carrera



-en medio de lo Onírico de ya no tener qué escribir,... y, ¿ahora?-

la lengua se me hace a un lado y florece por fin mi siembra, estatuas de los nadies, soledad, caen y, ahora si, brindar al borde-borde de lo que siempre se quiso. NO funciona de ese modo. aunque iluso siempre se lo creyó así, nunca fueron clavos los que hundieron el Alma a ese estúpido atino al Abismo (tirar con fuerza no era la solución) remaches de capricho efectivos son de que tus ojos quieren negro y lo será aún encandilando el paisaje sereno y alto lumínico; siempre hay algo más, lo hay y lo habrá, la cadena perpetua (se aferran a cadenas esos remaches) de lo que inconforma', hedonismo al inconformismo, hedonistas del inconformismo. que siempre se supo que la meta es el comienzo pintado diferente, la pista es circular, y alguna bandera flamea para engañarnos; GRAN problema no creerse todo ese circo, saber que para que un conejo salga de la galera de un mago, antes, debe haber puesto uno dentro, ¿qué es lo que necesitás ahora? cuánto saber nuevo cabe en tu cavernoso cerebro, ¿qué es lo que necesitás ahora, con los dedos quebrados? que si es peor que no lo sé, que sí, quizá sea peor, quizás no, o si, y se pinta de sepia otra mañana en humo molesto y barato; antes no lo notaba, puede que, si, sea peor. o no. 

fuimos descubriendo hasta encontrarnos con nuestro propio Corazón, mala idea es compartirle una charla; es confuso, no dicta bien, es jocoso, no escucha, sólo va a lo que él dice, está en estas líneas, se comió las voces y, al menos más sincero, de todas formas no sirve para vomitar la porquería nueva, que no sirve porque es tonto por sobre todas las cosas; me está censurando tu-la Verdad, me está censurando a ruido fino sus latidos que me muestra simplemente sus tonteras bondadosas, frena los estallidos de la buena prosa, me lanza por la proa y navega sin saber que no estoy con él, que me ahogo, sin saber que yo sin mi-él sin yo, no Somos "...por sobre, sobre todas las cosas...". llegar lejos no significa recorrer mucho en mérito (a ninguna parte), recorrer mucho no es prima mente llegar lejos (aquellos círculos) y en las dicotomías esas, se pierden las neuronas, se sumergen lejos y dejan dominio Puro al sístole idiota diástole, ¡los descorazonados NO son mejores! que se entienda por y ante lo que se pueda alcanzar a leer, también hay problemas en esos meridianos y, ¿dónde no?, ¿dónde querés llegar? son tantas las preguntas poco indicadas síntoma de la infección en las letras, ¿dónde llegaste con las rodillas rotas? justo al comienzo de la carrera y al disparo de salida, ¿dónde nos queda lo que nos queda? tal vez debajo de todo este diccionario mal usado.

-el sueño se volteó a realidad,... no sé (que no lo sé) si la Realidad es el mejor Hogar para un Sueño.-



 #3libras 



II.

Posted on 23:13 by 3libras | 0 comentarios

de antologías incongruentes: II.


"...querés la cosa más grandiosa
la más grandiosa desde que el pan empezó a venir en rodajas"


cuando la cosecha escasea veo al hombre apuñalar la tierra en vano ¡que sólo es piso! y la horda acercarse con sus antorchas y tridentes de adjetivos de prejuicio de nadas porque nada les queda de ciegos locos de pena, que algunos fingen los globos de colores también, porque cuando mucho se expresa un algo eso no existe más que de auto-convencimiento, también los grises se pasan de valor alto a veces "chanchos rengos" -dice mi padre por ahí. ver ver ver caer sin redes debajo (algo veo),... es casi como un placer oculto de fetiche casi masoquista -duele rico-. JUSTICIA y ¿cuál es tu/LA Verdad? esa jamás será absoluta: DEPENDE. mil Soles en mis ojos que no vas a poder percibir, son míos ¡NO LOS TENDRÁN! y -en esta imitación de la vida, NO QUIERO ESCUCHARTE LLORAR.- #3libras



 Michael Stipe